09 de mayo, 2026. He soñado con un jardín sumergido donde las estatuas hablaban en griego antiguo. No sé si fue un recuerdo o una premonición. En estos días releo a Safo y a Anne Carson. La poesía es el único modo de domesticar el caos sin matarlo.
01 de mayo, 2026. Terminé el primer borrador de "Ninfas y el canon de la tela mojada". Investigué cómo las gasas y los pliegues en la pintura neoclásica representaban la fragilidad femenina. Adjuntaré imágenes en el futuro. El proceso fue una locura de citas y acuarelas.
22 de abril, 2026. Poema corto —sin título aún—:
“Vestido de lluvia / el jardín respira sal / tu mano es un durazno.”